Podcasts sur l'histoire

Greenwood DE-79 - Histoire

Greenwood DE-79 - Histoire



We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Bois vert

Frank Greenwood est né à Methuen Mass., le 10 janvier 1915 et s'est enrôlé dans la Réserve navale le 17 juillet 1940. Il a ensuite été nommé aspirant de marine, a reçu une formation à la Naval Reserve Midshipman's School et a été mis en service le 12 décembre 1940. Le lieutenant ( j.g. ) Greenwood a été
tué le 12 novembre 1942 lorsque son navire Erie a été torpillé alors qu'il était en service de convoi dans les Caraïbes.

(DE - 79 : dp. 1400 ; 1. 306' ; n. 37' ; dr. 9'5" ; s. 23,5 k. ; cpl. 186 ; a. 3 3", 4 1.1", 8 20mm., 3 21" tt., 2 dct., 8 dcp.,
1 profondeur. (hh) ; cl. Buckley)

Greenwood (DE-679) a été lancé par le chantier naval de Fore River, Quincy, Massachusetts, le 21 août 1943 ; parrainé par Mme Laura Greenwood, mère du lieutenant (j.g,) Greenwood; et commandé le 26 septembre 1943, le lieutenant Comdr. A. W. Slayton aux commandes.

Le Greenwood a navigué pour le Pacifique le 29 novembre 1943, atteignant les Samoa, via le canal de Panama le 26 décembre. Elle a passé près d'un an dans le Pacifique Sud à escorter des transports et des cargos à travers les Nouvelles Hébrides et les Salomon, avec des voyages parallèles en Australie. Le 30 décembre 1944, le Greenwood quitte la Nouvelle-Guinée pour rejoindre la 7e flotte de l'amiral Kinkaid dans le golfe de Leyte. Après avoir escorté 26 navires marchands et LST aux Philippines et les avoir contrôlés là-bas, le Greenwood a navigué pour Ulithi. Là, elle a ramassé un convoi de navires de ravitaillement et de troupes à destination d'Iwo Jima, toujours le théâtre d'une bataille sanglante, et a navigué le 5 mars. En quittant la région d'Iwo Jima le 27 mars, Greenwood a navigué à Eniwetok, où elle a conduit des exercices d'entraînement sous-marins et anti-sous-marins.

Après la fin de la guerre, le Greenwood a navigué pour une révision bien nécessaire à Mare Island et, le 4 septembre 1945, a navigué sous le Golden Gate Bridge pour mettre fin à 22 mois de service continu dans le Pacifique.

Après la révision, Greenwood a navigué pour la Côte Est via Panama le 2 janvier 1946. Après des exercices avec la Flotte de l'Atlantique à Panama, elle a continué à New London, arrivant le 10 avril. Les 3 années suivantes ont vu Greenwood fonctionner comme une escorte le long de la côte est du Maine à Key West. Le 2 mai 1949, il s'est présenté à Key West en tant que navire-école pour la Fleet Sonar School, et est resté dans ce service utile pendant près de 6 ans. Après des tournées d'escorte à Norfolk et Newport, R.I., de 1954 à 1957, le Greenwood retourna à Key West en juillet 1957. Six mois plus tard, il fut désigné navire d'entraînement de réserve sélectionné pour le 6e district naval, basé à Charleston.

Mis hors service le 2 septembre 1958, le Greenwood a servi de navire-école de réserve jusqu'au 2 octobre 1961, date à laquelle il a été remis en service en réponse à la nouvelle crise de Berlin. Après s'être entraîné le long de la côte, il s'est présenté à Key West pour un nouveau service avec la Fleet Sonar School le 7 janvier 1962. Alors que la tension mondiale s'apaisait, le Greenwood a été désarmé à nouveau le 1 août 1962 mais est resté de nouveau en service. Opérant à partir de Saint-Pétersbourg, en Floride, elle a continué à mener des croisières d'entraînement de réserve conçues pour maintenir la force et le potentiel de combat de la Marine à leur apogée au cours des cinq prochaines années. Greenwood a été rayé de la Navy List le 20 février 1967 et vendu pour être mis au rebut. Greenwood a reçu 2 étoiles de bataille pour le service de la Seconde Guerre mondiale.


HISTORIQUE DE TULSAQUARTIER GREENWOOD

Au début du XXe siècle, la communauté afro-américaine de Tulsa, le « Greenwood District », a créé un centre entrepreneurial de renommée nationale. De jure la ségrégation confinait les dollars afro-américains à l'intérieur de cette enclave. Le détour économique qui en a résulté – le détournement des dollars noirs du secteur commercial blanc interdit – a transformé la zone de trente-cinq pâtés de maisons en « Black Wall Street », un centre d'affaires dynamique regorgeant de preneurs de risques et de négociateurs.

Un cadre talentueux d'hommes d'affaires et d'entrepreneurs afro-américains exerçait leur métier.

Simon Berry a conçu un service de jitney nickel-a-ride, une ligne de bus, un hôtel de charme et un service d'avion nolisé.

Le Dr A.C. Jackson, un médecin baptisé par les frères Mayo le chirurgien noir le plus compétent d'Amérique, a transcendé la ligne des couleurs, s'occupant à la fois des patients blancs et «colorés».

John et Loula Williams ont lancé plusieurs entreprises : un théâtre, une confiserie, une maison de chambres et un garage.

Mabel B. Little a créé un salon de beauté populaire.

E.W. Woods, le premier directeur du lycée entièrement noir Booker T. Washington (1913), s'est taillé la réputation de « le Tulsan par excellence » pour son leadership prééminent dans le domaine de l'éducation publique.


Greenwood DE-79 - Histoire

Tulsa a fait signe à plusieurs âmes au début des années 1900. Ces chercheurs, blancs et afro-américains, partageaient un optimisme américain vintage. Ils sont venus à la recherche d'une vie meilleure. L'écrasante majorité des migrants afro-américains se sont finalement installés dans la zone qui allait devenir le district de Greenwood, dont l'artère principale s'appelait "Black Wall Street".

Lorsque le district de Greenwood a commencé à émerger au début des années 1900, une ségrégation rigide a régné. La ségrégation, ironiquement, a donné naissance à un centre entrepreneurial noir de renommée nationale. Au fur et à mesure que les familles arrivaient et que les maisons surgissaient dans le district de Greenwood, le besoin de commerces de détail et de services, d'écoles et de divertissements s'est fait sentir. Une classe d'entrepreneurs afro-américains a saisi l'occasion, créant une économie dynamique, vitale et autonome qui deviendrait Black Wall Street, le discours de la nation.

Black Wall Street, plus communément connue sous le nom de Greenwood Avenue, avait tout pour plaire : boîtes de nuit, hôtels, cafés, journaux, drapiers, cinémas, cabinets de médecins et d'avocats, épiceries, salons de beauté, cireurs de chaussures, etc. Greenwood Avenue, le cœur du quartier de Greenwood, était si développée et raffinée que beaucoup la comparaient favorablement aux artères légendaires telles que Beale Street à Memphis et State Street à Chicago.

Au printemps 1921, les tensions sociales et économiques sous-jacentes à Tulsa ont déclenché la pire violence raciale de l'histoire américaine. Pas moins de trois cents personnes ont perdu la vie. Les dommages matériels se sont chiffrés à des millions de dollars. Le quartier de Greenwood, la zone de trente-cinq pâtés de maisons qui comprenait toute la communauté afro-américaine de la ville, était en ruines. Les Afro-Américains de Tulsa ont finalement transformé la tragédie en triomphe. Ils ont reconstruit le quartier ravagé de Greenwood, qui, en 1942, comptait 242 établissements commerciaux appartenant et exploités par des Noirs.

L'intégration, le renouvellement urbain, un nouveau climat des affaires et le vieillissement des premiers pionniers du district de Greenwood ont entraîné le déclin de la communauté au fil des ans, commençant dans les années 1960 et se poursuivant tout au long des années 1970 et au début des années 1980. Peu d'entreprises subsistaient à la fin du XXe siècle. Le Greenwood Cultural Center, un complexe éducatif, artistique et humain polyvalent promouvant l'histoire, la culture et les relations raciales positives, ancre le quartier moderne de Greenwood. Ce monument communautaire de plusieurs millions de dollars, construit dans les années 1980, sert de lien direct avec le passé historique du quartier et de mémorial vivant de l'héritage du quartier historique de Greenwood à Tulsa et de son Black Wall Street.

Bibliographie

Scott Ellsworth, Mort en terre promise (Bâton Rouge : Louisiana State University Press, 1982).

Eddie Faye Gates, Ils sont venus chercher : comment les Noirs ont cherché la terre promise à Tulsa (Austin, Texas : Eakin Press, 1997).

Hannibal B. Johnson, Black Wall Street – De l'émeute à la Renaissance dans le quartier historique de Greenwood à Tulsa (Austin, Texas : Eakin Press, 1998).

Hannibal B. Johnson, Up From the Ashes - Une histoire sur la création d'une communauté (Austin, Texas : Eakin Press, 1999).

Mable B. Petit, Incendie sur le mont Sion : ma vie et mon histoire en tant que femme noire en Amérique (Langston, Okla. : Melvin B. Tolson Black Heritage Center, Langston University, 1990).

Mary E. Jones Parrish, Événements de la catastrophe de Tulsa (Tulsa, Okla. : Édition Out on a Limb, 1998).

Aucune partie de ce site ne peut être interprétée comme étant du domaine public.

Droits d'auteur sur tous les articles et autres contenus des versions en ligne et imprimées de L'Encyclopédie de l'histoire de l'Oklahoma est détenu par l'Oklahoma Historical Society (OHS). Cela inclut les articles individuels (droit d'auteur à OHS par attribution d'auteur) et collectivement (en tant que corpus complet), y compris la conception Web, les graphiques, les fonctions de recherche et les méthodes de liste/navigation. Le droit d'auteur sur tous ces documents est protégé par le droit américain et international.

Les utilisateurs acceptent de ne pas télécharger, copier, modifier, vendre, louer, réimprimer ou autrement distribuer ces documents, ou de créer des liens vers ces documents sur un autre site Web, sans l'autorisation de l'Oklahoma Historical Society. Les utilisateurs individuels doivent déterminer si leur utilisation du matériel relève des directives de la loi sur le droit d'auteur des États-Unis et n'enfreint pas les droits de propriété de l'Oklahoma Historical Society en tant que détenteur légal du droit d'auteur de L'Encyclopédie de l'histoire de l'Oklahoma et en partie ou en totalité.

Crédits photos : Toutes les photographies présentées dans les versions publiées et en ligne de L'Encyclopédie de l'histoire et de la culture de l'Oklahoma sont la propriété de l'Oklahoma Historical Society (sauf indication contraire).

Citation

Ce qui suit (selon Le manuel de style de Chicago, 17e édition) est la citation préférée pour les articles :
Hannibal B. Johnson, &ldquoGreenwood District,&rdquo L'Encyclopédie de l'histoire et de la culture de l'Oklahoma, https://www.okhistory.org/publications/enc/entry.php?entry=GR024.

© Société historique de l'Oklahoma.

Société historique de l'Oklahoma | 800 Nazih Zuhdi Drive, Oklahoma City, OK 73105 | 405-521-2491
Index du site | Contactez-nous | Confidentialité | Salle de presse | Demandes de site Web


Bienvenue au Collège Greenwood

Greenwood College est un lycée multiculturel florissant situé dans la banlieue nord de Perth. Le Collège offre un enseignement et un apprentissage de haute qualité axés sur la réussite scolaire, une solide pastorale et des programmes éducatifs innovants et spécialisés qui répondent aux besoins de tous les étudiants.

Nous travaillons en collaboration pour permettre à tous les étudiants de Apprendre, grandir et changer. Le Collège aide les étudiants à adopter un état d'esprit de croissance dans tous leurs efforts, à s'engager dans une éducation pour la vie, à développer leur résilience et à s'assurer qu'ils sont prêts pour des cheminements au-delà de l'école .


Histoire de Greenwood

Après la découverte du pétrole en 1901, Tulsa est passée d'une "ville de vaches" à une "ville en plein essor". Des milliers d'hommes et leurs familles ont déménagé là-bas pour travailler dans l'industrie pétrolière.

En plus d'être interdits de participation à cette industrie, les nouveaux arrivants noirs ont été relégués au nord de Tulsa.

En 1905, Emma et O.W. Gurley a acheté un terrain qui était réservé aux « colorés uniquement ».

Les entrepreneurs noirs ont activement développé le quartier en un quartier économique autonome. Rebaptisé Greenwood, les membres de la communauté ont travaillé pour créer une société qui leur a profité et les a honorés.

Plusieurs hommes ont établi des bureaux où ils ont fourni des services médicaux, juridiques et professionnels. Les hommes et les femmes possédaient et exploitaient des épiceries, des restaurants, des salons et des salons de coiffure.

Intersection de l'avenue Greenwood et de la rue Archer, Tulsa, Oklahoma, 1921
Université d'État de l'Oklahoma-Tulsa. Une bibliothèque. Collections spéciales et archives

Certaines entreprises étaient situées à l'extrémité sud de l'avenue Greenwood. Cette partie de la ville était surnommée « Deep Greenwood » et abritait des dizaines d'entreprises appartenant à des Noirs telles que l'Economy Drug Company, la bijouterie de William Anderson, la boutique de rembourrage de Henry Lilly et A.S. Le studio de photographie de Newkirk.

Les historiens et les économistes estiment qu'un dollar a circulé jusqu'à 19 fois à Greenwood avant de quitter la communauté.

La communauté se vantait également de deux journaux appartenant à des Noirs, le Étoile de Tulsa et le Soleil d'Oklahoma.

Les visiteurs de Greenwood étaient courants et pouvaient trouver une chambre dans les quatre hôtels de Greenwood. Là, ils pouvaient rejoindre leurs amis et leur famille pour aller au cinéma dans deux cinémas.

Le théâtre Williams Dreamland. Photo du Centre culturel Greenwood/Getty Images.

En 1913, la communauté a ouvert Dunbar Grade School et Booker T. Washington High School pour éduquer ses jeunes.

En 1920, plus de 10 000 personnes ont élu domicile à Greenwood.

Alors que Greenwood brillait à certains endroits, la négligence de la ville de Tulsa et son refus de servir Greenwood se manifestaient dans d'autres. Plusieurs membres de la communauté ont souffert d'un manque d'eau courante, de systèmes d'égouts sanitaires et de routes pavées. Les habitants de Greenwood se sont vu refuser ces droits fondamentaux par les politiciens de Tulsa qui « ont pratiquement ri [les résidents de Greenwood] hors de la pièce » lorsqu'ils ont demandé de meilleurs services d'infrastructure.

Bien que de nombreux Tulsans blancs aient ridiculisé le district, l'appelant « Little Africa » ou « N-word town », les Noirs américains de tout le pays ont célébré les réalisations de nombreux hommes et femmes de Greenwood malgré les obstacles.

Greenwood a attiré des dirigeants et des militants afro-américains de renommée nationale tels que Booker T. Washington et W. E. B. Du Bois.

Bien que cela ne puisse pas être vérifié, Washington aurait donné à Greenwood son surnom : “Black Wall Street.”

de Piper Reese et Elizabeth Thomas

Bibliographie:

Tara Aveilhe, « Oklahoma : abrite plus de villes historiquement entièrement noires que tout autre État américain ». Centre de l'Oklahoma pour les sciences humaines. Université de Tulsa, 16 mars 2018. https://humanities.utulsa.edu/oklahoma-home-historically-black-towns-u-s-state/Jimmie

Larry Hill, Antoine Gara, Janice Gerda et Karen Sapp. "Ottowa W. Gurley: The Visionary” à Black Wallstreet, s.d. http://blackwallstreet.org/owgurley

Randy Krehbiel, Tulsa 1921 : Signaler un massacre. Norman : University of Oklahoma Press, 2019.


LE QUARTIER

Au début du XXe siècle, le quartier de Greenwood à Tulsa était une Mecque florissante du commerce noir. La combinaison du boom pétrolier en Oklahoma a vu la richesse affluer dans les lois de Greenwood et de Jim Crow, ce qui a permis à ces dollars de continuer à circuler au sein de la communauté noire. Les entrepreneurs de Greenwood pensaient que les Noirs avaient de meilleures chances de progrès économique s'ils mettaient en commun leurs ressources, travaillaient ensemble et se soutenaient mutuellement. Bientôt, des gens comme Booker T. Washington ont répandu dans tout le pays que Tulsa était la «terre promise» d'opportunités pour les Noirs en Amérique et que «Black Wall Street» était né.

En 1921, les Tulsans blancs avec le soutien des dirigeants de la ville ont attaqué Greenwood et ont brûlé 40 blocs carrés au sol. Des centaines de personnes ont été tuées et des milliers ont perdu leur maison ou leur entreprise dans l'un des pires incidents de violence raciale de l'histoire américaine. Pendant des années, ce chapitre sombre a été laissé en dehors des manuels alors que Tulsa tentait d'effacer cette partie de son passé.


Contenu

Racines Modifier

De nombreux Afro-Américains sont venus en Oklahoma pendant le déplacement des Amérindiens. Lorsque ces tribus sont arrivées en Oklahoma, leurs esclaves ou les personnes de couleur vivant parmi elles en tant que membres de la tribu (notamment dans le cas des Séminoles) ont été forcés de se déplacer avec elles. Cela s'est avéré problématique car les règles concernant la liberté des Afro-Américains différaient d'une tribu à l'autre. D'autres se sont ensuite rendus en Oklahoma pour les ruées vers les terres de 1889 à 1891 et ont continué dans les années qui ont précédé 1907, l'année où l'Oklahoma est devenu un État, dans l'espoir qu'une population majoritairement noire puisse construire un pare-feu contre une nouvelle extension du système de dégradation raciale et ségrégation connue sous le nom de Jim Crow. L'Oklahoma représentait l'espoir du changement et offrait une chance aux Afro-Américains non seulement de quitter les terres de l'esclavage, mais aussi de s'opposer au racisme sévère de leurs anciennes maisons. [5] Ils ont voyagé à Oklahoma par des chariots, des chevaux, des trains et même à pied.

La plupart des colons étaient des parents d'Amérindiens qui avaient voyagé à pied avec les cinq tribus civilisées le long du Sentier des larmes. D'autres étaient les descendants de personnes qui avaient fui vers le territoire indien. De nombreux résidents noirs appartenaient également aux divers peuples parlant le muskogee, tels que les ruisseaux et les séminoles, tandis que certains avaient été adoptés par les tribus après la proclamation d'émancipation. [6]

Les résidents blancs de Tulsa ont qualifié la zone située au nord de la voie ferrée de Frisco de « Petite Afrique ». Le succès des entreprises appartenant à des Noirs a conduit Booker T. Washington à visiter en 1905 [7] et à encourager les résidents à continuer à construire et à coopérer entre eux, renforçant ce qu'il appelait « la capacité industrielle » et garantissant ainsi leur propriété et leur indépendance. [8] Washington a souligné qu'il avait dirigé la création d'un district de 4 000 acres entièrement détenu par des Noirs à la périphérie de Tuskegee, sous la supervision de CW Greene, pour modéliser la vision de Washington, il a été nommé Greenwood et officiellement organisé en 1901. [9] La communauté de Tulsa a été officiellement organisée l'année suivant la visite de Washington, en 1906, sous le nom de Greenwood. En 1921, il abritait environ 10 000 résidents noirs. [5]

L'avenue Greenwood à Tulsa était importante car elle s'étendait vers le nord sur plus d'un mile des chantiers de Frisco Railroad, et c'était l'une des rares rues à ne pas traverser à la fois les quartiers noirs et blancs. Les citoyens de Greenwood étaient fiers de ce fait parce que c'était quelque chose qu'ils avaient pour eux seuls et qu'ils n'avaient pas à partager avec la communauté blanche de Tulsa. Greenwood abritait un quartier commercial noir florissant, dont les nombreux bâtiments en briques rouges appartenaient à des Noirs américains et abritaient des entreprises florissantes, notamment des épiceries, des banques, des bibliothèques et bien plus encore, l'une des communautés afro-américaines les plus riches du pays, menant à le surnom, "Black Wall Street." [dix]

O.W. Gurley Modifier

Vers le début du 20e siècle, OW Gurley, un riche propriétaire terrien noir de l'Arkansas, est venu dans ce qui était alors connu sous le nom de territoire indien pour participer à la course de l'Oklahoma Land de 1889. Le jeune entrepreneur venait de démissionner d'une nomination présidentielle sous le président Grover. Cleveland pour se lancer seul. » [11]

En 1906, Gurley a déménagé à Tulsa, Oklahoma, où il a acheté 40 acres de terre qui "ne devait être vendue qu'à des gens de couleur". [11]

Parmi les premières entreprises de Gurley se trouvait une maison de chambres située sur un sentier poussiéreux près de la voie ferrée. Cette route a reçu le nom de Greenwood Avenue, du nom d'une ville du Mississippi. La région est devenue très populaire parmi les migrants noirs fuyant l'oppression du Mississippi. Ils trouveraient refuge dans l'immeuble de Gurley, car la persécution raciale du sud était inexistante sur Greenwood Avenue.

En plus de sa maison de chambres, Gurley a construit trois bâtiments de deux étages et cinq résidences et a acheté une ferme de 80 acres (32 ha) dans le comté de Rogers. Gurley a également fondé ce qui est aujourd'hui l'église Vernon AME. [6] Il a également aidé à construire une loge maçonnique noire et une agence de placement. [12]

Cette mise en œuvre de la ségrégation « colorée » a défini les limites de séparation de Greenwood qui existent encore : Pine Street au nord, Archer Street et les pistes de Frisco au sud, Cincinnati Street à l'ouest et Lansing Street à l'est. [6]

Un autre entrepreneur noir américain, J.B. Stradford et son épouse Bertie Eleanor Wiley Stradford, sont arrivés à Tulsa en 1899. Il pensait que les Noirs avaient de meilleures chances de progrès économique s'ils mettaient en commun leurs ressources, travaillaient ensemble et se soutenaient mutuellement. Il a acheté de vastes étendues de biens immobiliers dans la partie nord-est de Tulsa, qu'il avait subdivisée et vendue exclusivement à d'autres Noirs. Gurley et un certain nombre d'autres Noirs ont rapidement emboîté le pas. Stradford construisit plus tard l'hôtel Stradford à Greenwood, où les Noirs pouvaient profiter des commodités des hôtels du centre-ville qui ne servaient que les Blancs. On disait que c'était le plus grand hôtel appartenant à des Noirs aux États-Unis. [6]

En 1914, la valeur nette de Gurley était de 150 000 $ (environ 3 millions de dollars en dollars de 2018). [12] Et il a été nommé adjoint du shérif par la ville de Tulsa pour surveiller les résidents de Greenwood, ce qui a amené certains à le considérer avec méfiance. [12] En 1921, Gurley possédait plus d'une centaine de propriétés à Greenwood et avait une valeur nette estimée entre 500 000 et 1 million de dollars (entre 6,8 et 13,6 millions de dollars en dollars de 2018). [12]

L'importance et la richesse de Gurley ont été de courte durée, et sa position d'adjoint du shérif n'a pas protégé pendant le massacre de la course. En quelques instants, il a tout perdu. Pendant le massacre de la course, l'hôtel Gurley au 112 N. Greenwood, la première entreprise commerciale de la rue, d'une valeur de 55 000 $, a été perdu, et avec lui Brunswick Billiard Parlor et Dock Eastmand & Hughes Cafe. Gurley possédait également un immeuble de deux étages au 119 N. Greenwood. Il abritait Carter's Barbershop, Hardy Rooms, une salle de billard et un magasin de cigares. Tous furent réduits en ruines. D'après son compte et ses archives judiciaires, il a perdu près de 200 000 $ lors du massacre de la course de 1921. [6]

D'après les mémoires du pionnier de Greenwood, B.C. Franklin, [13] Gurley a quitté Greenwood pour Los Angeles, Californie. [12] Gurley et sa femme, Emma, ​​ont déménagé dans une maison de 4 chambres dans le sud de Los Angeles et ont dirigé un petit hôtel. [12] Il a été honoré dans un film documentaire de 2009 intitulé, Avant qu'ils ne meurent ! La route des réparations pour les survivants de l'émeute raciale de Tulsa en 1921. [14]

Black Wall Street Modifier

Le district de Greenwood à Tulsa est devenu connu sous le nom de « Black Wall Street », l'une des communautés majoritairement afro-américaines les plus prospères et les plus riches des États-Unis. [ citation requise ] Booker T. Washington a qualifié le quartier de Greenwood de « Negro Wall Street ». [15] De nombreux Américains, y compris des Afro-Américains, s'étaient installés en Oklahoma dans l'espoir d'obtenir des gains économiques rapides grâce aux industries minière et pétrolière. Même si les Afro-Américains constituaient un faible pourcentage de la population totale de l'Oklahoma, le pourcentage d'Afro-Américains à Tulsa avait considérablement augmenté pour atteindre environ 12,3 pour cent pendant le boom pétrolier. De nombreux Afro-Américains étaient venus du Grand Sud et du Kansas en raison de la possibilité de trouver de l'or grâce aux riches gisements de pétrole. À l'époque de Jim Crow, les Afro-Américains n'étaient pas autorisés à faire des achats ou des services dans les zones à prédominance blanche. En particulier, l'Oklahoma était connu pour avoir certaines des lois Jim Crow les plus dures et les plus injustes du pays. [ citation requise ] Certains économistes pensent que cela a forcé de nombreux Afro-Américains à dépenser leur argent là où ils se sentiraient les bienvenus, isolant efficacement les flux de trésorerie au sein de la communauté noire et permettant à Greenwood de s'épanouir et de prospérer. [16]

Sur « Black Wall Street », il y avait des avocats afro-américains, des agents immobiliers, des entrepreneurs et des médecins qui proposaient leurs services dans le quartier. [17] Un exemple principal de l'esprit d'entreprise noir est illustré par J.B. Stradford. Il avait obtenu un diplôme en droit de l'Université de l'Indiana et avait déménagé à Greenwood pour acheter divers terrains vacants dans la région. Après avoir acheté ces espaces vacants, il les vendrait ensuite à des résidents afro-américains pour réaménagement afin que ces espaces vides puissent être transformés en maisons résidentielles et en commerces rentables. En 1921, Stradford était considéré comme l'un des Afro-Américains les plus riches du pays car il possédait de nombreuses propriétés à Greenwood et son hôtel portait même son nom : Stratford Hotel. [4] En plus de M. Stradford, il y avait aussi des investissements et des réinvestissements dans la communauté. Un cadre du YMCA local a rappelé qu'il y avait plusieurs salons de coiffure, plusieurs épiceries et même un service de salon funéraire. Greenwood était connu pour être une communauté religieuse active car il y avait de nombreuses églises appartenant à des Noirs, des services de jeunesse chrétiens et d'autres organisations religieuses.

Massacre de 1921 Modifier

Fondement du ressentiment Modifier

De nombreux résidents blancs se sont sentis intimidés par la prospérité, la croissance et la taille de « Black Wall Street ». [18] Non seulement Greenwood, Tulsa se développait en population, mais il élargissait également ses limites physiques, qui sont finalement entrées en collision avec les limites des quartiers blancs. Selon plusieurs journaux et articles de l'époque, il y avait eu des rapports de lettres haineuses envoyées à d'éminents chefs d'entreprise au sein de « Black Wall Street », qui exigeaient qu'ils cessent de dépasser leurs limites dans la partie ségréguée blanche de Tulsa. [19] Les résidents blancs sont devenus de plus en plus irrités par la richesse de la communauté de Greenwood. Le massacre de la course de Tulsa de 1921 a commencé lorsque la police a accusé un cireur de chaussures noir d'avoir agressé une femme blanche. [20]

Améliorations Modifier

Les efforts de revitalisation et de préservation dans les années 1990 et 2000 ont abouti à des initiatives touristiques et à des monuments commémoratifs. John Hope Franklin Greenwood Reconciliation Park et le Greenwood Cultural Center honorent les victimes du massacre de la course de Tulsa, bien que la chambre de commerce de Greenwood envisage la construction d'un musée plus grand avec la participation du National Park Service. [21]

En 2008, Tulsa a annoncé qu'elle cherchait à déplacer l'équipe de baseball des ligues mineures de la ville, les Tulsa Drillers, dans un nouveau stade, maintenant connu sous le nom de ONEOK Field, qui sera construit dans le district de Greenwood. Le développement proposé comprend un hôtel, un stade de baseball et un quartier à usage mixte élargi. [22] Avec le nouveau stade, il y aura un développement supplémentaire pour les blocs de la ville qui entourent le stade.

L'héritage du massacre de la course de Tulsa Modifier

Après le massacre de la course de Tulsa, de nombreux habitants avaient promis de reconstruire après les destructions massives. Dix ans après le massacre, les habitants survivants qui ont choisi de rester à Tulsa ont reconstruit une grande partie du quartier. Ils y sont parvenus malgré l'opposition de nombreux dirigeants politiques et commerciaux blancs de Tulsa et des lois punitives de rezonage promulguées pour empêcher la reconstruction. Il y avait plus de 240 entreprises noires à Greenwood en 1941. Elle a continué en tant que communauté noire vitale jusqu'à ce que la ségrégation soit renversée par le gouvernement fédéral dans les années 1950 et 1960. La déségrégation a encouragé les citoyens noirs à vivre et à faire leurs achats ailleurs dans la ville, faisant perdre à Greenwood une grande partie de sa vitalité d'origine. [23] Depuis lors, les dirigeants de la ville ont tenté d'encourager d'autres activités de développement économique à proximité. Certains résidents ont tenté de poursuivre la ville et ont déposé des réclamations d'assurance contre elle, mais toutes ces réclamations ont été rejetées par le gouvernement de la ville. Les membres de la communauté afro-américaine après le massacre de la race de Tulsa ont rarement discuté de l'importance historique de Greenwood après le massacre de la race de Tulsa par crainte que cela ne se reproduise. [3] [24] [25] [ citation requise ]

En 1996, une commission a été créée pour examiner les recommandations visant à indemniser et à soutenir les descendants des victimes du massacre de la course de Tulsa en 1921. En 2001, un rapport final a été publié qui recommandait fortement que les descendants des victimes reçoivent des réparations complètes. Alfred Brophy, un juriste américain, a décrit quatre raisons spécifiques pour lesquelles les survivants et leurs descendants devraient recevoir une indemnisation complète : les dommages ont affecté les familles afro-américaines, la ville était coupable et les dirigeants de la ville ont reconnu qu'ils avaient la responsabilité morale d'aider à reconstruire l'infrastructure. après le massacre de la course. [26]

Le quartier historique de Greenwood comprend une zone délimitée par l'autoroute Crosstown (I-244) au nord, l'avenue Elgin à l'ouest, l'avenue Greenwood à l'est et les voies Frisco au sud. [27] Une partie de la zone qui était historiquement Greenwood s'est étendue dans l'espace occupé par l'autoroute et est maintenant occupée par le campus de l'Université d'État de l'Oklahoma à Tulsa.

La ville de Tulsa a soumis une demande au département américain de l'Intérieur pour le « district historique de Greenwood » le 29 septembre 2011. Le 8 août 2012, le coordinateur du programme de registre national a écrit à la Commission de préservation de Tulsa que le district proposé serait rebaptisé Tulsa Race Riot of 1921. [28] En novembre 2014 [mise à jour] , le quartier historique proposé n'avait pas été mis en œuvre. [ citation requise ]

Centre historique de Greenwood Rising Modifier

Le Greenwood Rising History Centre sera construit au 21 North Greenwood Avenue, au coin de Greenwood Avenue et Archer Street. La construction du Centre d'histoire et du 21 North Greenwood devrait être achevée fin mai ou juin 2021. [29]

Centre culturel de Greenwood Modifier

Le centre culturel de Greenwood, inauguré le 22 octobre 1995, a été créé en hommage à l'histoire de Greenwood et en symbole d'espoir pour l'avenir de la communauté. [30] Il a un musée, une galerie d'art afro-américaine, une grande salle de banquet et il a abrité le Temple de la renommée du jazz d'Oklahoma jusqu'en 2007. Le coût total du Centre était de près de 3 millions de dollars. [31] Le Centre joue un rôle clé dans la reconstruction et l'unité du district historique de Greenwood.

Le Greenwood Cultural Center parraine et promeut l'éducation et les événements culturels mettant en valeur le patrimoine afro-américain. Il fournit également des images positives du nord de Tulsa à la communauté et attire une diversité de visiteurs au Centre et à la ville de Tulsa. [32]

En 2011, le Greenwood Cultural Center a perdu tout financement de l'État de l'Oklahoma, menaçant son existence. [33] La communauté a répondu avec des donations et des campagnes GoFundMe et la Nation Cherokee a contribué à ses programmes d'été. [34]

Michael Bloomberg a fait un don d'un million de dollars au Greenwood Art Project en 2019 et en a fait la première étape de sa campagne pour l'investiture démocrate à la présidentielle le 19 janvier 2020. [35]

Parc de réconciliation John Hope Franklin Modifier

Le terrain a été inauguré en 2008 au 415 North Detroit Avenue pour un projet de parc de la réconciliation pour commémorer le massacre de la course de Tulsa en 1921. John Hope Franklin, fils de B. C. Franklin et un historien de renom, a assisté à la cérémonie d'inauguration des travaux. [36] [37] Après sa mort en 2009, le parc a été rebaptisé John Hope Franklin Reconciliation Park. Les attractions comprennent deux sculptures et une douzaine de plaques d'information en bronze. C'est un parc principalement conçu pour l'éducation et la réflexion, et ne contient pas d'installations pour le sport ou d'autres loisirs. [38]

Financé à l'origine par l'État de l'Oklahoma, la ville de Tulsa et des donateurs privés, il appartient désormais à la ville et est géré par une société à but non lucratif, le John Hope Franklin Center for Reconciliation. [36] [37] [38]


L'arrivée des chemins de fer dans les années 1880 a sauvé la ville - avec deux lignes allant au centre-ville de Greenwood, près de la rivière Yazoo. Une fois de plus, Greenwood s'est imposé comme un point d'expédition de premier ordre pour le coton. La rue Front du centre-ville bordant le Yazoo regorgeait de facteurs de coton et d'autres entreprises connexes, ce qui a valu à cette section le nom de Cotton Row. La ville a continué à prospérer de cette façon jusque dans les années 1940. Ces dernières années, les plantations de coton ont diminué.

Le Grand Boulevard de Greenwood a déjà été nommé l'une des dix plus belles rues des États-Unis par les chambres de commerce des États-Unis et les Garden Clubs of America. Les 300 chênes qui bordent le Grand Boulevard ont été plantés en 1916 par Sally Humphreys Gwin, membre fondateur du Greenwood Garden Club. En 1950, Gwin a reçu une citation du Congrès national des filles de la révolution américaine en reconnaissance de son travail dans la conservation des arbres.


Le quartier

Au moment du massacre, le quartier de Greenwood comptait près de 10 000 habitants, dont des descendants d'esclaves ainsi que des personnes qui, selon le rapport de 2001 d'une commission qui a enquêté sur le massacre, étaient venues parce que l'Oklahoma semblait offrir « une chance pour échapper aux dures réalités raciales de la vie » dans le Grand Sud.

Les Black Tulsans, séparés de Greenwood, avaient construit un quartier d'affaires florissant connu sous le nom de Black Wall Street après qu'O. W. Gurley, un riche propriétaire foncier noir de l'Arkansas, s'y soit installé et ait commencé à ouvrir des entreprises pour les résidents noirs. Il a nommé la rue principale d'après Greenwood, Mississippi, et le nom a ensuite été étendu à tout le quartier.

Trente résidents y possédaient des épiceries en 1921, a déclaré le sénateur de l'État Kevin Matthews, un démocrate qui représente Tulsa. Il y avait des restaurants, des hôtels, des théâtres et des services de transport gérés par des entrepreneurs noirs.

"C'est ce que les gens ne savent pas", a déclaré M. Matthews. "Nous avons eu ce genre de prospérité en 1921. C'était Black Wall Street pour une raison, et il a été incendié et détruit pour une raison."


Le cœur de Black Tulsa

Parmi ces derniers se trouvait le bureau d'A.C. Jackson, un médecin respecté à l'échelle nationale qui a été abattu devant son domicile alors qu'il tentait de se rendre à la foule. À quelques pâtés de maisons se trouvait le Stradford Hotel, à l'époque le plus grand hôtel appartenant à des Noirs aux États-Unis, le point culminant d'un remarquable voyage américain qui avait commencé dans l'esclavage. L'hôtel Stradford n'a jamais été reconstruit non plus.

Vers la fin de sa vie, J.B. Stradford a rédigé ses mémoires en cursive soignée, transcrits plus tard en 32 pages dactylographiées. Le manuscrit a été transmis à six générations et à compter. Pour ceux qui partagent le sang de Stradford, c'est un texte sacré. "C'est comme la famille Magna Carta ou Holy Grail ou Ten Commandments", m'a dit récemment Nate Calloway, un cinéaste de Los Angeles et arrière-arrière-petit-fils de Stradford.

De gauche à droite, après l'attaque des Tulsans blancs, l'avocat I.H. Spears, secretary Effie Thompson and attorney B.C. Franklin worked temporarily in a tent office. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift from Tulsa Friends and John W. and Karen R. Franklin) A studio photograph of the Cotten family taken in 1902. The names of the family members are on or above their likenesses: Carrie, Mildred, Loula, Elizabeth, Myrtle, Tom, Sallie, Susie and Ernest. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of the Families of Anita Williams Christopher and David Owen Williams) This bentwood armchair purportedly belonged to a black church in Tulsa that was looted during the race massacre. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of Vanessa Adams-Harris, citizen of the Muscogee (Creek) Nation) This desk was used by the Williams family, owners of the 750-seat Dreamland Theater and the thriving Williams’ Confectionary in the Greenwood district of Tulsa. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of the Families of Anita Williams Christopher and David Owen Williams) Burned Lincoln pennies from the site of the 1921 massacre. One is dated 1915. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of Scott Ellsworth) This Remington Rand Model 17 typewriter was used in B.C. Franklin’s law firm. (Collection of the Smithsonian National Museum of African American History and Culture, Gift of John W. and Karen R. Franklin)

Calloway first read the memoirs nearly three decades ago, when he was in college, and has gone back to them many times in his effort to bring Stradford’s story to the screen. Though the memoir is closely held by the family, Calloway agreed last fall to study it again on my behalf and share some of its contents.

The story begins on September 10, 1861, in Versailles, Kentucky, the day John the Baptist Stradford was born. He was the son of a slave named Julius Caesar Stradford and the property of enslaver Henry Moss. The enslaver’s daughter changed the Stradford family’s trajectory by teaching J.C. to read and write. J.C. taught his children.

In 1881, not even two decades after the end of the Civil War, J.B. Stradford enrolled at Oberlin College, in Ohio, where he met the woman he would marry, Bertie Wiley. After graduation, the couple returned to Kentucky, but now the young man was a school principal and the owner of a barbershop.

Stradford’s memoir describes the chilling story of a black man accused of raping a white woman. “She was having an affair with one of her servants, and the husband walked in and caught the two of them,” Calloway said, summarizing the passage. “She yelled ‘rape.’ The black guy ran away and the whites caught him. Stradford said others in his community ran and hid, because typically what would happen is that the whites would unleash their wrath on the entire black community. But Stradford didn’t run. He intentionally went to witness the lynching. He wrote that the man was hanged up by a tree, but his neck did not snap. He suffocated. The most vivid detail was how the black man’s tongue was hanging out of his mouth.” Calloway went on, “That had a big impact on him. Moving forward, when it came to lynching, he wasn’t going to stand for it, to sit by.”

Stradford took his family to Indiana, where he opened a bicycle store as well as another barbershop. In 1899, he earned a law degree from the Indianapolis College of Law, later absorbed by Indiana University. Then, early in the new century, Stradford heard about the black communities springing up in what would become the state of Oklahoma. After Bertie died unexpectedly, Stradford decided to stake his claim in a former Native American trading village on the Arkansas River called Tulsa that had begun to attract oil men and entrepreneurs.

Stradford arrived on March 9, 1905. Eight months later, oil drillers hit the first gusher a few miles from the village. The Glenn Pool Oil Field would be one of the nation’s most bountiful producers of petroleum for years to come.

Tulsa became a boomtown virtually overnight. White Tulsans flush with cash needed carpenters and bricklayers, maids and cooks, gardeners and shoeshine boys. African Americans came south over the railroad tracks to fill those jobs, then took their pay home to Greenwood. An African American professional and entrepreneurial class sprang up, and no black Tulsan prospered more than J.B. Stradford. In little more than a decade, his holdings came to include 15 rental houses and a 16-room apartment building. On June 1, 1918, the Stradford Hotel opened at 301 Greenwood Avenue—three stories of brown brick, 54 guest rooms, plus offices and a drugstore, pool hall, barbershop, banquet hall and restaurant. The hotel was said to be worth $75,000, about $1 million in today’s dollars.

The Dreamland Theater, the city’s first for black audiences, was a busy 750-seat venue that showed silent movies, staged live performances and served as a political hub. It was destroyed in the attack. The Williams family reopened the venue but were forced to sell it during the Great Depression. (Tulsa Historical Society & Museum)

But for all his success and personal happiness—in Tulsa he found love again and married a woman named Augusta—there was some question about whether Stradford would live long enough to enjoy it. He and A.J. Smitherman, the editor of Greenwood’s Tulsa Star , gathered groups of men to face down lynch mobs in surrounding towns. In those days, black people were killed for much less. “It was remarkable he was able to live out his natural life,” Calloway told me. “But, then again, he almost didn’t.”

On the night of May 31, 1921, as the confrontation between the city’s black and white communities drew near, Stradford, rather than march to the courthouse, stayed in Greenwood to be available to provide legal representation to any black residents who might be arrested. His memoir continues:

The mob organized with the agreement that at the sound of whistles from the large factories at five o’clock they were to attack the “Black Belt.” The Boy Scouts accompanied them. They were furnished with a can of kerosene oil and matches. Houses were pillaged and furniture taken away in vans. Then, the fire squad came along to light the fires.

They kept up their plundering, burning and killing until they came within two blocks of my hotel. I can’t say whose plane it was. It came sailing like a huge bird, in the direction of the hotel about two hundred feet above the ground and just before it reached the hotel it swerved and shot bombs through the transoms and plate glass windows.

A dozen people, at least, were in the lobby. One man was shot running out and many others were wounded. All were frightened to hysteria. The men pledged to die with me, if need be, defending the hotel, but the plane episode destroyed their morale. The women, crying and pleading, said, “Let’s get out. Maybe we can save our lives.” They turned in their guns and ammunition, leaving me alone with my wife, who knew me too well. She said, “Papa, I’ll die with you.”

The mob caught one of the patrons and inquired about the number of people in the hotel and if J.B. had an arsenal. The captured patron was sent back with the message that they were officers of the law and came to take me to a place of safety. They guaranteed that my hotel would not be burned, but used for a place of refuge. I opened the door to admit them, and just at that instant, a man was running across a lot southeast of the hotel trying to make his getaway. One of the rioters fell to his knees and placed his revolver against the pillar of the building and shot at him. “You brute,” I yelled. “Don’t shoot that man.”

Just as I was getting in an automobile, the raiding squad arrived on the scene and broke open the drug store and appropriated cigars, tobacco and all the money in the cash register. The perfume they sprinkled over themselves. They filled their shirts with handkerchiefs, fine socks and silk shirts.

I saw lines of people marching with their hands above their heads and being jabbed by the guards with guns if they put their hands down. The guards acted like madmen. Oh! If only you could have seen them jumping up and down uttering words too obscene to be printed, striking and beating their prisoners.

We went out Easton Avenue. On the northwest corner of Elgin and Easton Avenues I owned eight tenement houses. As we passed, flames were leaping mountain high from my houses. In my soul, I cried for vengeance and prayed for the day to come when the wrongs that had been perpetrated against me and my people were punished.

Stradford was interned with his wife and son along with hundreds of others at Tulsa’s Convention Hall. In all, thousands of displaced Greenwood residents were herded into places such as the hall, ballpark and fairgrounds. At the convention hall, Stradford’s son overheard white officials scheming to abduct Stradford. “We will get Stradford tonight,” one of them said. “He’s been here too long. and taught the n------- they were as good as white people. We will give him a necktie party tonight.”

A white friend of the family’s agreed to help them escape. He backed his car to a side door of the convention hall and the Stradfords slipped out. J.B. Stradford crouched down in the backseat, his head in his wife’s lap as the car sped away. By the next day, the couple had made it to Independence, Kansas, where Stradford’s brother and another son were living.

In the aftermath of the massacre, at least 57 African Americans were indicted in connection with it, including Dick Rowland for attempted rape. (None were ever tried or convicted. Tulsa authorities, apparently, had little stomach for revisiting the massacre in court.) Stradford was one of the first to be charged—accused of inciting a riot.

The Tulsa police chief himself showed up at the door of Stradford’s brother in Kansas. The chief did not have an arrest warrant, and J.B. Stradford threatened to shoot the officer if he tried to enter the house. The chief retreated. Sheriff Willard McCullough later got Stradford on the telephone and asked if he would waive extradition, voluntarily turn himself in and face charges in Tulsa.

“Hell, no,” Stradford said, and hung up.

“They were keepers of secrets,” Joi McCondichie says of earlier black Tulsans, including her grandmother Eldoris. (Zora J Murff)

Stradford’s 29-year-old son, C.F. Stradford, had recently graduated from Columbia Law School, and was then in the early stages of what would be a long and distinguished legal career in Chicago. The son, packing a pistol, arrived in Independence and got his father on a train north. By then, J.B. Stradford knew his hotel had been destroyed by fire, his hard work and dreams vaporized.

Tulsa authorities did not pursue Stradford to Chicago. He never returned to the city where he had achieved his greatest successes, nor did he receive any financial compensation for all he had lost. Stradford wasn’t able to recreate a luxury hotel in Chicago, but in his later years he owned a candy store, a barbershop and a pool hall. Descendants say he remained embittered about the Tulsa massacre until his death in 1935, at the age of 74.

His descendants went on to become judges, doctors and lawyers, musicians and artists, entrepreneurs and activists. His granddaughter Jewel Stradford Lafontant, for example, was the first black woman to graduate from the University of Chicago Law School, in 1946, and later became the first woman and first African American to serve as a deputy solicitor general of the United States. Richard Nixon considered nominating her to the U.S. Supreme Court. Her son, John W. Rogers Jr., is an investor, philanthropist and social activist who formed what is the nation’s oldest minority-owned investment company, Chicago-based Ariel Investments.

“I feel for J.B. Stradford, overcoming all these obstacles to build a great business and see that business thriving and then overnight to see it destroyed through pure racism,” Rogers told me last year. “I can’t imagine how devastating that would be. It’s just unimaginable heartache and bitterness that comes from that.”

Stradford’s descendants also never forgot that he had technically died a fugitive, and they were determined to set that right. The fight was led by his great-grandson, a Chicago judge named Cornelius E. Toole, and by Jewel Lafontant. State Representative Don Ross also joined the effort, which resulted in a historic ceremony at the Greenwood Cultural Center in 1996, 75 years after the massacre. About 20 members of Stradford’s family gathered from around the nation to hear Oklahoma Gov. Frank Keating read an official pardon. “It was truly a homecoming of sorts,” Erin Toole Williams, Stradford’s great-great-granddaughter, told me. “None of us had ever been to Tulsa, but the welcome was so warm from the members of the Greenwood community, from other descendants of victims.” After the ceremony, officials hosted a reception. “They had enlarged photographs of lynchings and pictures of the ruins of my great-great-grandfather’s hotel,” Toole Williams said. “That just took me down. I just sobbed along with my family. It was all coming full circle, making for a very bittersweet moment.”

Nate Calloway, who was born and raised in Los Angeles, made his first trip to Tulsa in 2019. On a crisp autumn afternoon, he finally stood before the commemorative plaque in the sidewalk at 301 Greenwood Avenue. The place where the Stradford Hotel once stood was a grassy lot between a church and the freeway overpass. “It was very emotional,” Calloway told me. “But you know, when I went there and I saw those plaques, I got very upset. They took away all that property from those people, property that would be worth tens of millions of dollars in today’s wealth, and they replaced it with plaques.”

Recently, Calloway searched through Tulsa property records to find out what happened to Stradford’s land after the massacre. He learned that in November 1921 Stradford sold his burned-out real estate to a white Tulsa property broker for the price of a dollar. According to later court records, the broker had agreed to sell the property and give Stradford the proceeds, but he never had. “It appears he was defrauded,” Calloway told me. “It adds insult to injury.”

Teaching the history of the massacre has been mandatory in Oklahoma’s public schools since 2002, a requirement that grew out of the work of the state commission. Last year, state officials announced that the Oklahoma Department of Education had taken it a step further, developing an in-depth curricular framework to facilitate new approaches to teaching students about the massacre. Amanda Soliván, an official for Tulsa Public Schools, cited the example of an “inquiry driven” approach that has teachers pose questions about the massacre in the classroom—for example, “Has the city of Tulsa made amends for the massacre?”—and challenges students to study primary sources and arrive at their own conclusions. “I don’t need to be lecturing students whose ancestors might have experienced the Tulsa Race Massacre,” Soliván told me. U.S. Senator James Lankford, a Republican, had been one of the new curriculum’s most vocal advocates. “A lot of things need to be done by that 100-year mark,” he said at a press conference announcing the changes. “Because quite frankly, the nation’s going to pause for a moment, and it’s going to ask, ‘What’s happened since then?’”

The new educational approach is one of several initiatives the state, the city, and their private partners are pursuing as part of a broad effort to reckon with the legacy of the massacre and, officials and community members hope, create the conditions for lasting reconciliation. The city of Tulsa is sponsoring economic development projects in North Tulsa, which includes historic Greenwood. The Greenwood Art Project selects artists whose works will be featured as part of the centennial commemoration. But, for many, the most significant major initiative has been the renewal of the search for the graves of murdered massacre victims.

Much of the civic soul-searching is being led by Tulsa Mayor G.T. Bynum, a Republican born and raised in the city. Last year, Bynum told me that he himself hadn’t heard anything about the massacre until a night 20 years ago, at a political forum at a library in North Tulsa. “Someone brought up that there had been a race riot, and that bombs had been dropped on residents from airplanes,” Bynum told me. “I thought that was crazy. There was no way that would have happened in Tulsa and I would not have heard about that before.”

Bynum had reason to be astonished. There was little that happened in Tulsa that his family didn’t know about, going back to 1899, when Bynum’s paternal great-great-grandfather was elected the town’s second mayor. (His maternal grandfather and an uncle have also served as mayors.) “One of the ways I confirmed that it happened was that I went and asked both of my grandfathers about it,” Bynum said. “They both had stories to tell. They weren’t alive when it happened, but their parents had told them about it, so it became clear that it was something talked about within families but never publicly.”

I asked the mayor why he thought nobody spoke about it except privately. “The civic leadership in Tulsa realized what a disgrace this was for the city, and they recognized, frankly, what a challenge it would be for our city moving forward,” he said. “Then you had succeeding generations grow up, and it wasn’t taught in schools, it wasn’t written about in newspapers.”

Even after the state commission brought national attention to the massacre, it didn’t take long for media attention to move on, especially outside of Oklahoma. Then, in the fall of 2019, HBO premiered “Watchmen,” set largely in Tulsa, which used an alternate-history conceit to explore the city’s fraught racial dynamics. The show went on to win 11 Emmys. Nicole Kassell, who directed the pilot episode, which opens with an extended sequence depicting the massacre in haunting realism, told me, “I remember hearing after the pilot aired that there had been at least 500,000 internet hits that night of people researching the massacre of Tulsa, to find out if it was real. I palpably felt that even if the show failed from that moment forward, we had done our job.”

Mayor Bynum, in our conversation, described his own reaction to “Watchmen.” “To see it portrayed in such a realistic way—it filled me with dread,” he said. “But I also am incredibly grateful. There are so many tragedies related to that event, but one of them is that the people who tried to cover this up were successful for so long. To have a show like that raise awareness of it around the world is a great accomplishment. It’s one way we can make sure that the bad guys didn’t win. We can’t bring folks back to life, but we can make sure that those who tried to cover it up were not successful.”

Bynum had announced the year before the show aired that the city would finally reopen the search for the remains of massacre victims. “What I kept coming back to was this thought: ‘That’s what you hear happens in authoritarian regimes in foreign countries,’” he said. “They erase a historical event. They have mass graves.”

The mayor asked Scott Ellsworth to join a team that also included Oklahoma state archaeologist Kary Stackelbeck and Phoebe Stubblefield, a forensic anthropologist whose great-aunt lost her home in the massacre. The professionals would also work with citizen monitors that included J. Kavin Ross, a local journalist and the son of former state representative Don Ross, and Brenda Alford, a lifelong Tulsa resident and prominent local descendant of survivors.

Nate Calloway, a descendant of J.B. Stradford, visits the site of the former Stradford Hotel. “I fantasize about squatting on that land and daring them to remove me.” (Zora J Murff) Born into slavery, J.B. Stradford, pictured with his second wife, Augusta, became one of Greenwood’s wealthiest men. (Courtesy blackwallstreet.org)

Alford was already an adult when she learned that her grandparents and great-grandmother had fled from the mob. When they returned to Greenwood, their homes and family businesses—a store that sold shoes and records, a taxi and limousine service, a skating rink and a dance hall—had all been destroyed. When Alford learned about the massacre, cryptic childhood memories began to make sense. “When we would pass by Oaklawn Cemetery, especially when my great-uncles came to town, the comment would always be made, ‘You know, they’re still over there,’” Alford recalled. Of the hundreds of people interviewed by the original state commission, many told stories about rumored mass grave sites handed down across generations. One location that came up over and over again was Oaklawn, the city’s public cemetery.

In July 2020, she and Kavin Ross joined the search team at Oaklawn for the first excavation. It turned up animal bones and household artifacts but no human remains. The search resumed three months later, in late October. The team had historical evidence, including death certificates from 1921, suggesting that massacre victims may have been buried in unmarked graves at another site at Oaklawn. Geophysical surveys had revealed soil anomalies that were consistent with graves. On October 20, an early swipe of a backhoe uncovered human bones. A tarp was quickly thrown up to shield the remains.

“We went into motion very quickly,” Kary Stackelbeck, the state archaeologist, told me later. “But then it occurred to me that the monitors may not have been aware of what was happening. I took Brenda Alford to the side to quietly let her know that we had this discovery. It was that moment of just letting her know that we had remains. It was a very somber moment. We were both tearing up.”

In the coming days, at least 11 more unmarked graves were uncovered, all of them presumably containing the remains of massacre victims. Scott Ellsworth met me for dinner in Tulsa not long afterward. He told me about other possible grave sites yet to be explored and the fieldwork yet to be done. The process of analyzing the remains, possibly linking them to living relatives through DNA, arranging for proper burials, and searching for other sites is likely to go on for years. But in his nearly five decades of devotion to restoring the massacre to history, those autumn days last year at the cemetery were among the most seismic. They were also bittersweet. “I’m thinking of W.D. Williams and George Monroe, all those people I met in the 󈨊s,” Ellsworth told me. “I wish they could have been here to see this.”

Eldoris McCondichie, who had hidden inside a chicken coop on the morning of June 1, 1921, died in Tulsa on September 10, 2010, two days after she turned 99 years old. I have thought of her often in the years since we sat together in her Tulsa living room, discussing the horrible events of her young life.

Abandoned steps mark Greenwood’s Standpipe Hill area, once home to doctors, teachers and lawyers. (Zora J Murff)

On a sunny day last October, I waited for her granddaughter, L. Joi McCondichie, whom I had never met, at an outdoor café table on Greenwood Avenue, just across from the construction site of the Greenwood Rising history center. She showed up carrying files that documented her own attempts to organize a commemorative walk on June 1 for the 100-year anniversary of the massacre and newspaper stories that celebrated Eldoris’ life. She is a thin woman in her 50s, weakened from a spell of poor health. But where Eldoris was the picture of tranquillity, Joi could be fierce, pounding several times on her seat to emphasize a point during our long interview. In her family, Joi told me, “I was known as little Angela Davis.”

Joi had been born and raised in Tulsa, but moved to Los Angeles as a young woman to work for the federal government. She moved back to Tulsa several years ago with her son to be closer to family. Eldoris was the beloved matriarch. As a young girl, Joi remembered hearing her grandmother talk, but only in passing, about the day she had been forced to hide in a chicken coop. Eldoris never said why or from whom. It wasn’t until one day in 1999, when Joi was living in Los Angeles, that she got a call at work from a receptionist. “She said, ‘Do you know an Eldoris McCondichie?’ So I go to the front desk, and there Grandma is on the front page of the Los Angeles Times.” Joi remembered the headline exactly: “A City’s Buried Shame.” Joi and her toddler son caught the first plane back to Oklahoma.

Eldoris McCondichie was 88 years old when Joi and other similarly agitated grandchildren gathered in the den of her North Tulsa home. That day Eldoris told them, for the first time, about the lines of bedraggled refugees, the planes firing down, the wall of smoke rising from Greenwood.

“She calmed us down, not just me, but the rest of my cousins,” Joi said of her grandmother. “We were frantic and couldn’t understand, but she talked to us so calmly. She was sweet as pie. I said, ‘Why didn’t you tell us all this time, Grandma?’ And she simply looked at me and said, ‘It’s because of you, and it’s because of him.’ She pointed to the fat baby I was holding. It made me so angry—so disheartened and quite sad,” Joi continued. “I said, ‘Grandma, you should be mad. Let’s tear it down. Let’s get Johnnie Cochran in here.’

“She said, ‘I didn’t want you to carry that anger and that hate in your heart.’”

I asked Joi if her grandmother and other survivors felt relief at finally feeling safe enough to tell their stories. “Yeah, they were getting old,” she replied. “It was time. They could safely say they had won the war. They had lost the battle, but they had won the war, you see. These are the things that she told us to calm us down. She said, You can’t fight every battle. You have to win the war.”

Last year, in a report that renewed calls for reparations to be paid to Tulsa’s massacre survivors and their descendants, Human Rights Watch painted a sobering picture of what remains a segregated city. A third of North Tulsa’s 85,000 residents live in poverty, the report found—two and a half times the rate in largely white South Tulsa. Black unemployment is close to two and a half times the white rate. There are also huge disparities between life expectancy and school quality.

“I’m cutting yards today so that my son can get out of Langston University,” Joi McCondichie told me. “They didn’t give us a penny, sir, and now they’re going to make millions a year,” she said, referring to the predicted influx of tourism with the opening of Greenwood Rising.

John W. Rogers Jr., the Chicago investor and great-grandson of J.B. Stradford, spoke about the economic disadvantages that persist in black communities. “What I’ve been interested in is economic justice and in helping to solve the wealth gap in our country,” Rogers said. “I think that’s because I came from this family and from business leaders who understood that it was important for us to be able to vote, and important for us to get education and fair housing, but it was also important for us to have equal economic opportunity.”

It is against that complex backdrop that Tulsa commemorates the worst outbreak of racial violence in U.S. history. What happened in 1921 continues to reverberate in every part of the country. It’s possible to see a direct line from the enduring horror of the Tulsa Race Massacre to the outrage over the police killing of George Floyd in Minneapolis last year.

When we spoke last fall, Phil Armstrong, the project director for the Tulsa Race Massacre Centennial Commission, shared his hopes that Greenwood Rising could become an incubator of sorts for new racial understanding. “The final chamber in Greenwood Rising is called ‘The Journey to Reconciliation,’” Armstrong said. “It’s going to be an amphitheater-style seated room. You’ve seen all this history. Now let’s sit down and have a conversation. It literally will be a room where people can have difficult conversations around race. You can change policies and laws, but until you change someone’s heart and mind, you’re never going to move forward. That’s what Greenwood Rising is all about.”

Editor's Note, March 24, 2021: A previous version of this story said that J.B. Stradford earned a law degree from Indiana University. In fact, he earned a degree from the Indianapolis College of Law, which was later absorbed by Indiana University. The story has been updated to clarify that fact. En outre, a previous version of this map misspelled the name of T.J. Elliott. Nous regrettons l'erreur.

The Burning: The Tulsa Race Massacre of 1921

An account of America’s most horrific racial massacre, told in a compelling and unflinching narrative. The Burning is essential reading as America finally comes to terms with its racial past.


Voir la vidéo: Our Boat Sank!!! It Can Happen to You. Be Prepared. #boatsinks #boatsinking (Août 2022).